blprizrak (blprizrak) wrote,
blprizrak
blprizrak

Рассказ "Затерявшиеся"

- Как ты можешь спать?! Ты слышишь?
Я терпеть не могу таких пробуждений; первые минуты я вообще не могу вспомнить  – где я нахожусь. В палатке темно и в глаза бьёт свет фонарика. Я жмурюсь и  отвожу его руку в сторону. Сердце учащено бьётся.
- Ты слышишь?
Он поднимает указательный палец и напряженно замирает. Я ничего не слышу,  кроме пения сверчков. На речке шлепнулась рыба. Но мне становится жутковато.
- Знаешь, друг ты мой, с этими делами разберёмся завтра. Расскажешь, что тебе  померещилось…
Я отворачиваюсь к стенке и натягиваю одеяло. Интересно, что он принял?
Спиртного мы не брали. Накурился травки? Наглотался «колёс»? Раньше я за ним  такого не замечал…

* * *
Веселое утреннее солнышко пробивается сквозь бурую материю палатки. Оно уже  достаточно высоко, пожалуй, сейчас часов десять. Однако я заспался.
Я поворачиваю голову – рядом пусто, только скомканное одеяло. Дружище мой где- то гуляет, наверное, уже наловил рыбку на утренней зорьке, - самый клёв.
Хреновый из меня рыбак!
Что-то смутное мелькает в голове о ночном происшествии… Я расстёгиваю палатку и выползаю из неё на карачках. Надо бы чайку сообразить… Из-под ног прыгают кузнечики, разбегаются маленькие, юркие ящерки, любопытно  оглядываясь на меня бусинками глаз. На речке никого. Должно быть, он спустился  пониже.
Я привязываю чайник к длинной палке, чтобы зачерпнуть воду подальше от берега.
В затончике стоит белая цапля. Крупная чайка со всей скорости рухнула в воду и,  схватив мелкую рыбёшку, взмыла вверх. На обратной дороге я цепляю пару  суховатых дровеняк для костра.
Закон подлости: когда не надо – брось спичку на мокрую траву и получится пожар. А попробуй разжечь костер, и самые сухие щепки будут тлеть, но не загораться.
Наконец сквозь дымок прорываются язычки пламени… Я откидываюсь на спину и, покручивая в пальцах сухую веточку, смотрю на речку.
По течению плывет пустая пластиковая бутылка: он задевает горлышком за осоку,  переворачивается другой стороной, и скрывается в тени моста… Сзади торопливые шаги; появился-незапылился…
- Ну, хвались уловом.
- Пошли, я тебе кое-что покажу.
Мне очень не нравится его лицо: под глазами круги, он, похоже, не спал. И  особенно мне не нравится его взгляд. В памяти опять шевельнулся какой-то  неприятный червячок…
- Пошли!
- Может быть, сначала позавтракаем?
- К чёрту завтрак!
С таким лучше не спорить; я неохотно сдаюсь.
- Далеко-то идти? Вещи-то как бросать?
Он машет рукой и, развернувшись, идёт в посадку. М-да… Я поспешаю за ним.
Впереди меня маячит его какая-то согнутая, скуксившаяся спина, я к тому же всё  время поглядываю в траву под ноги, чтобы не наступить на гадюку и отмахиваюсь  от паутины. Мой друг сошёл с ума, какая досада… Мы выходим на поляну.
- Смотри.
Я скептически приглядываюсь.
- И что же?
- Да ты смотри, а не ухмыляйся!
Посредине поляны - выжженный круг, метра три в диаметре.
- Красиво. Сам сделал?
- Идиот!
Злится он на меня серьёзно, а психов лучше не злить… - Ну и что это значит?
Он подходит ко мне и внимательно заглядывает в самые глаза; мне от этого  становится нехорошо.
- Ты действительно ничего не помнишь?
- А что я должен помнить?
Он мне тычет в грудь пальцем, сопровождая этими тычками, как знаками ударения,  каждое свое слово:
- Ты ничего не помнишь потому, что они забрали твой мозг!...
- Что они сделали?
- Забрали твой мозг!
Пауза: несколько мгновений мы молча смотрим друг на друга.
Я разворачиваюсь и почти бегу к палатке: так, быстренько сложиться и домой! Но  его родня! Что я ей скажу? Они никогда не поверят, что я не причастен к его  помешательству… Он кричит мне вдогонку:
- Они вскрыли твою черепушку и вынули твой мозг!
Тут я выхожу из себя и теряю всякую осторожность:
- Нет, дружище, ты вот объясни мне, пожалуйста, - чем это ты так ужрался, что  несёшь такой бред? Если у тебя хоть немного ума осталось, то объясни мне – как  я могу думать, если у меня вынули мозг? Как я могу говорить, ходить? Это что –  такая дикая шутка что ли?
Он закрывает ладонями лицо.
- Они поставили тебе какой-то чип…
- Твою мать! Ты достал меня! Собирайся, поехали домой! Это последний раз,  когда я с тобой куда-то ездил…
Он раздвигает указательный и средний пальцы и в эту щель выглядывает его  пугающий глаз:
- А куда – домой?
Ноги становятся ватными, и к груди приливает жар.
- Как куда?.. Домой… Домой, - куда же ещё?…
Я лихорадочно хлопаю по карманам своего камуфляжа в поисках пачки сигарет.
Пальцы не слушаются, спички не зажигаются и падают. Я делаю глубокою затяжку  и выпускаю дым через нос.
Проблема в том, что я не могу вспомнить, где я живу.
Это похоже на заезженную пластинку: игла доходит до царапины, подпрыгивает и  возвращается на исходную позицию. В памяти нет ничего про мой дом…
- А помнишь, кто ты? Как мы здесь оказались?
Я грызу фильтр сигареты и с обречённостью вглядываюсь в небо, словно стараюсь  на нём прочесть ответы на его вопросы… Этого не может быть, не может… Я собираюсь с силами и выдавливаю из себя:
- А ты? Ты-то помнишь?
Он, не отрывая рук от лица, качает головой.
Каркнула пролетевшая ворона…
Subscribe

  • Агония

    История нашего государства заканчивается. Книга Льва Платоновича Карсавина «Культура Средних веков» открывается картиной упадка…

  • Уплотнение

    Что за тема «городов-миллиоников»? У наших господ вдруг возникла тема строительства новых городов-миллионников. Первым об этом…

  • Цирк закрывается

    Черная дыра все ближе. Накануне выборов развернулась целая полемика: участвовать или нет. Ее градус был очень высокий. Я старался не сильно…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments